И вот уж пятница.
Печально,
как в даль реки, текут дела.
Звонок.
Ну вот, опять начальник
прилип, как к дереву смола.
И телефоном тру об уши...
Но голос слышу глуше, глуше...
Хочу понять. Чешу в затылке.
То призрак мается в бутылке
к исходу пятничного дня
и плачет :
- Выпусти меня!
- Да. Хорошо б (почти со стоном)
в фольге запечь кету с лимоном...
Все! Решено! Звоню друзьям!
- В какой фольге?! Каким друзьям?!
- ...Простите, это я не вам.