С кучей недописанных стихов
Черновик пылится на шкафу.
Про больную, черствую любовь
И другую "постную ботву".
Пьяный вечер, и бокал вина
В небе гаснет... Я не понимаю —
А, вообще, поэзия нужна,
Или время просто убиваю?...
Звёзды и кресты горят во тьме,
Параллельных лун туманный странник.
Это мир готовится к зиме,
В этих двух мирах я как изгнанник.
Сердце ощущает звёздный стон,
Муза не даёт уснуть спокойно,
Плоть пронзает, как немой планктон,
Новый стих — легко, светло и больно...
Только, может, зря — напрасный труд:
Время суеты, продажных судей.
...И в огне творения умрут,
Словно недописанные судьбы...