Стучит привычно мерно время-маятник,
Вчера виднелся только край весны.
Уходит март, обиду пряча в памяти,
За то, что ночи были холодны.
Апрель несёт в руках тепло и ландыши,
Готовый за любым ручьём бежать.
И рвутся вон из почек листья-вкладыши,
В желанье видеть солнце и дышать.
А после май придёт, не будет маяться!
Ему-то что? - Цвести, греметь, дождить.
Потом кричать вовсю: весна кончается,
Спешит июнь, и значит, лету быть!
...На сердце марта грусть не унимается:
Ему всегда так трудно уходить!