Писал Булгаков: «Книги не горят»,
А, впрочем, вру - цитата недословна,
И взята мной слегка «от фонаря»...
Горит фонарь и рябь "Анналов" словом.
Но это всё уже не перечесть,
Как не пройти путём варягов в греки,
В руках лишь пыль веков - благая взвесь
Среди страниц в тиши библиотеки.
Молчу, молчу... объёмна пустота,
Прямая речь былинников речистых
Привычно врёт с печатного листа,
А Блок готов упасть на «Декабристов»*.
Готов упасть без венчика из роз,
У бронзы ног с утра поблёкли розы.
Покинул Питер в феврале Христос,
Его сменили бравые матросы.
Сменило время прошлогодний снег.
А я меняю зимние одежды.
И вот стою – безликий имярек,
Сомкнув от солнца веки или вежды.
Стою как будто с Богом визави…
В такой холодной северной столице,
Здесь холод бредит «Спасом на крови»
И холодны под «Спасом» лица…лица.
*Улица в Санкт-Петербурге
26.03.2023