Весеннее утро было ясным и солнечным. За окном резвились воробьи, выводили немыслимые рулады скворцы, рождался новый день.
Он включил комп, зашёл в интернет, "прошвырнулся" по своим страницам на разных сайтах где уже довольно длительное время выкладывал свои стихи, посмотрел статистику. Она была вообщем-то обычная: сотни одобрительных лайков, десятки благодарных слов возносивших его поэтические способности до небесного Олимпа. Ещё бы, ведь то что он выкладывал вчера были стихи о любви.
За время пребывания на поэтических сайтах у него скопилась масса поклонников. Среди них преобладали женщины разного возраста от пятнадцати до семидесяти лет.
Многим из них нравилось его творчество. Женщины писали восторженные отзывы, некоторые даже признавались ему в любви. Он был равнодушен к таким признаниям, он понимал, его отождествляют с его литературными героями.
Пролистав статистику он невольно поймал себя на мысли что судьба сыграла с ним злую шутку. Ведь всё то что он писал было посвящено Ей. Он понимал, Она это не прочтёт по одной простой причине - Она его не любит и никогда не сможет полюбить. Но он всё равно писал ибо только так мог выразить свои чувства к человеку которого любил давно искренне, нежно, всем своим разбитым, покалеченным но всё ещё живым сердцем. Такая вот ирония судьбы.
Он закрыл глаза и Она опять предстала перед ним. Он видел Её глаза, улыбку, он слышал Её голос. Тихий ласковый таинственно нежный он звучал где-то очень глубоко в его душе. Нет, он не мог, не хотел Её забывать.
Он открыл глаза, выключил комп, вышел на крыльцо, закурил но тут же выбросил только что прикуренную сигарету. В голове рождались очередные рифмы.
Зайдя в дом он сел за стол и улыбнулся сам себе. Ну и что из того что Она далеко, что Она не прочтёт его стихи, что из того что эта любовь без взаимности? Он всё равно будет писать.
Ручка с тонким стержнем заскрипела выводя новые строчки в тетради - рождалось новое стихотворение.