Все раны и шрамы — простые царапины
с фантомными болями...
Душа — под коростою патины,
нарезана долями.
Кровавит во сне, а сон этот зыбок:
обочина, трупы, и в дырах броня -
цена заблуждений, фатальных ошибок;
- Вы дайте огня! - хрипел мой комбат,
а дальше был мат почти трёхэтажный,
лязг стали, рык зверя, разрывы гранат -
обычное дело в любой рукопашной.
Под вербою — тело, осколки, как осы,
и запах от пролитой крови...
Ну, вот, наконец-то, залп Градов и Тосы...
А, мы — по кротовьи
в лазейки и норы,
по грязи, по гильзам, по щепкам от брёвен,
дырявым бушлатам и стопам оторванным...
Удар под лопатку... Беспамятство... Мат.
Я чувствую - нож проникает под кожу.
Носилки... Лицо... Там мёртвый комбат.
Мы звали его по-простому — Серёжа.
Не кадровый. Просто — мужик на гражданке.
Таблетки глотал по утрам валидола...
А рядом — танкист по имени Ванька,
живым был похож на монгола...
- Засни-ка братишка, - рука на щеке.
Сестричка... Халат, короста из патины.
Мне видится снова тот бой на реке,
там были шакалы с нашивками «Кракена».
Я слышу комбата: - Какого, блин, чёрта!
Последняя с крышей соломы изба!
Да, да, подтверждаю... Огонь на меня!
И залп разделил на живых нас и мёртвых...
Из блокнота Донбасс 2023