Я иногда пишу стихи.
Они,как психотерапия...
В них грусть и боль,слова любви,
Мои...а, может быть, чужие.
В них оживают времена,
Которые давно забыты,
И раскрываются грехи,
Что от кого -то были скрыты.
Внутри клокочет,словно град!
И...проливается слезами.
Порою,рифма невпопад,
В конец разбитыми мечтами!
В них исповедь... до глубины,
В них возмущение...до крика!
В них столько нежной теплоты,
Как от свечи горящей блики!
И,пропустив через себя,
Чужую боль, чужие слёзы,
Ложатся на листок слова,
Как лепестки от чайной розы.
И так становится легко
От чувств и смысла между строчек!
Что просто хочется молчать,
Закончив мысли многоточьем...