Художник уехал из города
И город достался другим
Забился экселем и вордом
Нет в радуге больше дуги
Повсюду растут на деревьях
Тоски и печали плоды
Последние смотрят на первых
Но видят малиновый дым
Мольберт умирает от скуки
И кисти присохли к столу
Им хочется чьи-нибудь руки
Но чьи не приходит на ум
Давай возвращайся скорее
И красками брызни на жизнь
А то мы тут все заболели
Какой-то тревогой кажись