Из пастей открытых льётся водица,
Мне хочется только вздыхать, материться,
Что ж вам не висится на стройных берёзах,
О птицы морали в кукушкиных гнёздах?
Звонкому голосу звонче затрещины,
Кроме "да блять" и сказать больше нечего,
Вечером стопку занюхаю милкою -
За каждым великим хоронят великую.
А пояс потуже, на ужин - причастие,
Для птицы удачи перо - только часть её,
На счастье осколок прорежет аорту,
Ни пуха, родной мой, ни звука, ни вздоха.
Орёт честный клюв, унося мою печень
"Never more". То есть, в смысле, "до следующей встречи".
Я и сам стану позже свободным как птица.
Мертвецы не кричат.
Мертвецу не разбиться.