Дом внешне смотрится красиво,
А что внутри - так пустота.
И свет от лампы блекло-синий,
И мрак, и скука, и тоска.
Волна, как будто захлестнула,
Всё то, что сердцем приросла.
Пустое кресло и два стула
Грустят прижавшись у стола.
К тому, что мило, любо глазу...
Но дети часто мне твердят,
И намекают с каждым разом:
К вещам не надо прирастать.
Да разве это им понять!?..
И фото в рамочках на стенах,
Альбомы стопкою в шкафу.
И даже письма, несомненно,
Я как реликвию храню.
Поток в них мыслей откровенных.
Скучаю часто по перу.
О том далёком, сокровенном...
Нет-нет, возьму да и прочту.
Как будто жизнь перелистаю.
Из узелков сплошная нить,
В корявых строчках проступает,
Что не стереть, не изменить.
И отзовётся то, былое,
Что удалось почти забыть...
Такое тёплое, родное -
Нет, не хочу о том грустить.
Во всём есть минусы и плюсы.
Понятно - стали лучше жить.
Пусть поменялись наши вкусы,
Не утруждает больше быт,
Но вместе с тем и поменялось,
И что-то навсегда ушло...
Казалось бы, такая малость -
Порыв, душевное тепло?..
Ушла открытость, откровенность,
А в сердце холодность и лёд.
Нас не пугают перемены.
Стремимся всё вперёд, вперёд.
К чему?.. да кто его поймет...
Расчётливость и прозорливость
(Не можем это не принять)
На смену простоте явилась.
Пред нею трудно устоять…