«Я проспал шесть лет, а потом
в один прекрасный день
вылупился из своей скорлупы».
Ж.П.Сартр. «Детство хозяина»
«Героини испанских преданий
Умирали, любя,
Без укоров, без слез, без рыданий.
Мы же детски боимся страданий
И умеем лишь плакать, любя».
Марина Цветаева. « Они и мы».
Глупые и опасные идеалы
отравляют нам спящий мозг,
они мешают нам проклюнуться
сквозь оболочку сна,
пробить скорлупу изнутри.
Нам, еще не родившимся,
внушают, что мы должны заработать
сияющую праведность
муками и страданием,
что быть счастливым
в нашем мире невозможно.
Страх сковывает нас,
не давая разрушить скорлупу.
Нам бессознательно хочется
не жить, не страдать,
не копить силы
на неизвестные подвиги,
которых от нас
угрожающе ожидают.
Нам кажется, что лучше
томиться сном о счастье.
И вообще, зачем оно –
такое счастье,
которое отбирает всю жизнь
Скорлупа постепенно твердеет,
становится скафандром, может,
даже, рыцарскими доспехами,
хотя бы бронежилетом,
чтобы ни одна стрела жизни
не могла проникнуть
сквозь эти доспехи,
убить или ранить нас.
Мы боимся,
что сама жизнь убьет нас
и думаем, что только вязкий сон
даст нам свободу и безопасность.
Человек внутриутробный –
вот как можно назвать
наш биологический вид.
Свобода не жить,
не ходить под небом,
не ворошить ногами
зеленую траву после дождя,
не строить себе хижину
под раскидистыми деревьями,
не срывать с дерева сияющие плоды
и не стирать ладонью с подбородка
их сладкий обильный сок,
Свобода не жить – вот наш идеал,
в котором мы стыдимся признаться.
Лелеем свою скорлупу,
боимся нечаянно нарушить ее
неосторожным движением,
смелым помыслом.
Спите, говорим мы
зародышам своих рук, своих ног,
зародышам своих мыслей.
Наша нирвана –это
не вершина самопознания
и самоосуществления,
это мертвенный покой,
полный запретов,
сковывающих биение жизни.
Мы не хотим родиться,
мы не хотим выполнять
чужие и чуждые нам приказы,
но нам неведомы приказы наших сердец.
Замрите, говорим мы сквозь сон
своим сердцам, потому что мы
вдруг почувствовали,
что каждый из нас находится
не в гнезде, а в инкубаторе,
и мы – не птенцы орлов,
а только будущие бройлеры,
которых выводят на убой…
Сладкая перманентная смерть –
вот идеал жизни.
И нет понимания,
что не проклюнувшееся яйцо
становится тухлым,
оно называется «болтун», и даже
бройлеры из нас не получатся.
Если жизнь еще не зарождалась,
то откуда взяться смерти?
Вместо жизни и смерти - гниение.
Так не пора ли проклевываться?
Размахнись клювиком
и разбей свою тюрьму,
птенец, выйди на волю!
Просто отбрось скорлупу
и не ищи страдания,
не оправдывай утробный страх,
откройся, выйди на свет и
начинай, наконец, жить!
5 января 2023 года.