Проспект задремал, пригасил огни,
гнездится с ворчанием чернота,
ты снова вполглаза меня читал,
не видя за строками смысла нить,
сюжета не отыскав.
Апрель был печален и четвергов.
котёнок дичился моих шагов,
ключи заиграл под шкаф.
Ищу по углам – всё не те, не те,
и кажется – то, что не сберегли,
потерянно тоже лежит в пыли
у плинтуса в темноте.