***
Вкус розовых сигарет
И мартовский мелкий дождь,
Цветов тёмно-синих букет
Явился сквозь сонную дрожь,
"Искусство — не твой конёк"
Со стуком колёс смешалось.
Насмешливый Ваш упрёк
С вопросом немым: "Помешалась?"
Мне было легко соглашаться
И я отвечала: "Слегка."
Как жаль, что нельзя возвращаться
И знать всё наверняка.
А я бы слепила макеты
И резала б жёлтый картон,
Чтоб только поверить тем летом,
Что весь этот мир — не притон.