Поэзия предполагает взлёт.
Хоть уткой, хоть с болота, хоть под пулю.
Вдвойне приятно, если кто-нибудь берёт
тебя на мушку, взмах твой карауля.
Но, привыкая крякать на пруду,
хватая корки, сытный ил глотая,
мы привыкаем к лени и стыду,
и по поверхности скользим — и не летаем.
И, голову засунув под крыло,
всё реже видим сны про шторм и скалы.
И радуемся, что дремать тепло,
что греет толстый жир, как одеяло.
Птенцов заводим, мастерим гнездо
и с содроганьем смотрим на летящих.
И громко заклинаем: «Дом есть дом!»
И долга перед домом нету слаще.
Поэзия предполагает взлёт.
Хоть уткой, хоть с болота, хоть на метр.
Кто ищет повода взлететь — всегда найдёт:
хотя бы ураганный встречный ветер.
1988