Зациклившись, уставившись в асфальт
В загнившие и скомканные листья,
Глаза стеклянные, ты все смотришь назад,
И смешиваешь спутанные мысли.
Ты губишь свой собственный талант,
И думаешь вечно: как все плохо!
В то время как бездомный музыкант
Сидит, сжимая скрипку и задумавшись глубоко.
Ему так холодно, так мокро, так противно,
Ведь каждый день он проживает жизнь.
С рассвета до заката играя игриво,
А вечером оставив за собой лишь тень.
Потом уйдет. Туда, куда никто не знает,
Не проронит ни слова, испарится.
А по ночам под небом сидя, он мечтает
О том, как, может быть, он станет птицей.
И он смеется, улыбается, играет
Все думают: наверно, счастлив он!
Ведь у несчастного глаза так не пылают,
Когда стоит под проливным дождем.
Конечно, без сомнения, доволен
Он тем, что радость, свет он в мир сюда несет,
Но лишь немногие узнают, чем он болен
И что настигнет смерть его сегодня днем.
А ты, слепой, зарывшись в свои мысли
Не слышишь крика родственной души,
Не слышишь музыканта притихшего,
Который через миг исчезнет в городской глуши.