В утро входишь неверной походкой.
Тесно в зеркале морде лица.
Эх, того б, кто палёною водкой
травит нас, удавить, подлеца.
Внутрь оконный проём из винила
запускает бездомный рассвет.
Кто сказал: «Красота – это сила?» –
помню, будто Джон Рей или нет?..
Так услышишь в себе до рассвета
и забудешь похмельный стишок.
Эх, лимонная долька поэта –
Бросил в кружку, налил кипяток.
Хорошо бы талмудом нетленки
спать в пыли - чем мирская возня...
Нет же, явь электричкой подземки
видит, сука, и прёт на меня.
Жмурься, нет ли, в сознании оном
Мысль тягучая, словно намаз:
«Не-раз-видишшь, – шипит патефоном, –
наизнанку не вы-вернешшь глаз».
И в пуччине отравленной Тоской,
да простит меня Водкин-Петров,
я «Royal» (с золотою полоской)
достаю, как рояль из кустов.
Заходите, бродячие ноты,
выжмем суть из приставок и слов,
но возьмите с собой антидоты:
я без розовых нынче очков.