Он не пишет стихов, не коверкает имя,
Про любовь свою редко в уста говорит.
Редко дарит цветы, не умен в комплиментах,
Но исполнить готов все мои в раз мечты.
Он ревнивый до жути, даже вспыльчивый псих.
Он выводит меня, словно спичкой так - «чирк»!
Он открыл во мне итальянский инстинкт,
Теперь для меня все это лишь - пшик. ;
Но как он заботлив, как любит меня.
И сам приготовит отбросив дела.
Меня всю намажет, огреет теплом
И на «сладкие облачки» отправит потом.
И вроде обычным был этот пацан,
Когда под венец вел меня не боясь.
Но тут он окреп, стал как сильный мужик
И сразу другая закрутилась с ним жизнь.
Он хочет бабла, хочет много всего.
Но есть один лишь вопрос - «для чего?»
А вот! Для меня, для любимой жены,
Чтоб дети ни в чем не нуждались свои.
Но что же нам нужно для женского счастья.
Не нужно нам слов о любви и признанья,
Не нужно быть с нами из-за напасти.
Достаточно чувствовать нам много ласки.
Что мужчина нам дарит жизнь, как в сказке.