"Мне кажется порою, что солдаты
С кровавых не пришедшие полей.
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей".
Летит тот клин над почерневшим полем.
Зовёт с собой погибших всех ребят.
Летит над взрывом и снарядным воем.
И с болью птицы с высоты глядят.
Бежит мальчишка молодой, безусый.
И на плечах его бронежилет.
А клин летит, взрывая криком, души.
И кто смотрел, увидел букву Z.
А в этой букве самое святое -
Земля, Звук сердца, Золото росы.
Как сохранить всё это и без крови?
Как уберечь мальчишек от беды?
Летит тот клин былых боёв участник.
Солдат в окопах поднимает взгляд.
Держись, сынок, наступит всё же праздник.
Как в сорок пятом залпы зазвучат.
А ты вернёшься. Мать тебя обнимет.
Пройдешься по земле под сердца стук.
И память о погибших не остынет.
И в пепел превратятся дни разлук.
29.03.23.
Иллюстрация из свободного доступа в интернете