И я вижу весну на щербатой "дулевской" тарелке:
Запашистая луковка, росшая в банке, теперь
нежной зеленью, мною порубленной мелко,
наполняет желанием наш кухонно-звонкий апрель.
Скоро светлая Пасха, осталось дней десять,наверное.
Как же воздуха много, и солнце,
как трепетный муж,
мое тело ласкает напористо и откровенно,
и я вроде уже отогрелась от мартовских стуж.
И чирикает птаха, и машут ей лапой котята.
Появившись зимой, они рыжи, смешны и толсты.
А мои у окошка рожденные наспех стишата
отправляются в люди, смущаясь своей простоты.
Не судите их строго, пожалуйста, добрые люди.
Они носят характер такой,скажем так, бытовой.
Я писала их, глядя, как солнце играет на блюде,
и как первая луковка пахнет весенней травой.