Неспешною рукой страницу,
Грустнея, вечер пролистнул.
Сиреневый закат дымится.
Дома готовятся ко сну.
Лиловый отсвет ловят окна.
Очнулись сумерки в кустах.
Луна всплывает над востоком -
Полупрозрачный, бледный птах.
В груди опять тепло и смутно,
Гнездится тихая печаль.
За вечером приходит сутемь,
Как время думать и считать...
Перебирая всё, что прожил,
И, с чем пришёл к исходу дня,
Как будто был я в нём прохожим,
Подобьем тусклого огня...
Печально мне, сродни закату,
Сгоревший день перелистнуть
И что-то тёплое утратить,
Какую-то простую суть.