А мне вас поверьте искренне жаль,
В глубинах истории о вас позабудут.
В памяти будет лишь только февраль,
Что стал наказаньем потомков Иуды.
Поверьте, что эту тридцатку сполна,
Щедро польёте вы собственной кровью,
И вам будет тошно от того серебра,
Что ввергнет вас прямо к средневековью.
Предателям нет уважения и славы,
Презренье и тлен их позорный удел,
Их манит блестящей монетой лукавый,
Зная о том, что направлен прицел.
Как стадо баранов идущих на бойню,
Как мыши в мечтаньях о дармовом сыре,
Знайте о том, что предшествует войнам,
Февральское утро, двадцать четыре.