- Покайтесь во грехах пока не поздно!
- Откуда голос здесь? Молчи, молчи глупец...
Весна на улице, прозрачны в небе звёзды,
и обживает дом на тополе скворец.
С похмелья мне нужны рассол и ванна,
затем введу в смартфоне пароли и логин.
Хочу туда, где в кайф — курить марихуану,
где продают на вес священный героин.
Приятель мой, трансгендер, с «бананами» в ушах,
в наколках тело тощее, свободна только попа.
Шприц - в вены, и мы оба витаем в облаках,
где видим суть вещей без микроскопа.
Висят на башнях радужные флаги —
семи цветов немыслимых свобод.
В речах ломают копья, а где-то даже шпаги,
меняя смысл Евангелий и старых правил свод...
- Эх! Человек! Не слушал ты пророков...
- Чёрт! Твой Иисус — обычный фантазёр.
Ладоням подставлял свои худые щёки,
потом на перекладине высокой
висел распятым, словно вор.
Ну, сколько было их оборванных и нищих,
лохматых и благих,
но ничего не изменивших
средь нас, в крови и войнах живших,
весёлых и хмельных?
Вот чаевые. Пошёл ты прочь,
очередной и глупый Нострадамус...
- Пойти то я пойду... Но вот всё ближе ночь -
пиковая с вуалью чёрной дама.
Вы слышите? Заржали дико кони,
нести престолы с тронами устав...
И лодочник Харон с веслом стоит в наклоне,
он наготове у переправ.
Закат повис кулисой на Востоке,
всё ближе час отравы и клинков.
Сгорел собор в Париже и с крыш по водостокам
Ю-тюба, Инстаграмма и Тик-Тока
псы лезут, оборвав резину поводков.
Вот, вот... Всё ближе... Чёрные бока,
глаза мертвы, где цвет мелово-гипсовый.
Прощай творение моё. Пока, пока.
Минута до Апокалипсиса...