Жил, был поэт на этой земле,
Миру писал он - о вечной душе,
Все говорили, что нет той души,
Мир просто слякоть, а душа это пыль.
Но, тот поэт продолжал сочинять
С миром людей, он любил воевать,
Всё говорил о жизни народа,
Грех не любил, любил он свободу,
Праздных царей обличал в тишине,
Звуки любви - нёс он земле,
Силой духовной - нёс он огонь,
Чтобы сгорел идолов рой.
Бога, он в сердце очень любил
И о грехах людей говорил,
Ну, а царей, вельмож не любил
В ад их бросал силой молитв.
И весь народ слушал поэта,
Люди внимали слову рассвета,
И вот цари, узнав про него
Решили поэта купить, как вино,
Дали алмазы, золото, сукна,
Но, не купился поэт на царей,
Их продолжал, обличать в тишине.
И обвинили поэта в измене,
Суд был над ним, незнающий меры,
И тот, поэт на утро казнён,
Дом, тот его на вечно снесён,
Но через день, дом появился
И тот поэт, в свете явился,
В доме том тихо, стихи всё писал,
Ну, и царей в грехах обличал.
Тут же поэта пытались убить,
Ядом змеи его отравить,
Но, их попытки были всё тщетны,
То, ведь душа его нам писала,
Что из любви к нам - дом свой создала,
Что из любви, к нам пришла из небес,
Чтобы народ нёс, в сердце свой крест.