Мы все, уставши, врастаем в небо.
Не столько взглядом, скорей душой.
Семь долгих месяцев жить под снегом
под белоснежною паранджой
почти смертельная сердцу пытка...
Теперь нам небо бинтует боль.
Проснись и к свету, да хоть улиткой,
ползи, по следу оставив соль.
Весна сочится из каждой почки.
Возня в гнездовьях, где первый писк
живых пернатых смешных комочков,
чей так оправдан до жизни риск.
Но есть надежда — удержат ветви,
качая ломкую колыбель.
Ещё не время до скорых бедствий,
снег яблонь, знаешь ли, — не метель.
Кипенье вишни свежее снега
Басё отметил скупой строфой.
Какая прелесть.. какая нега...
Медовым светом по стеклам зной.
Живи и радуйся — жизнь игрушка.
Тебе сегодня, потом — другим.
Еще не скоро наврёт кукушка
из кукований прощальный гимн.