Сидел он у костра с утра
И ел последний раз вчера.
И вдруг лишь гром ударил
Лишь пятки засверкали.
Никто не знает путника,
Сидевшего в лесу.
И имя он своё скрывал,
Как-будто воровал,
Но вором точно не бывал,
А кем он был тогда?
Нам не узнать теперь,
Ведь парня больше нет.
Он песни сочинял,
И сам себя их исполнял.
Ведь не было друзей,
А только старенький музей.
Где спал и проживал
И жизнью свою он доживал.