из раннего
Я больше года не писал стихов,
Как Прометей прикован был к скале.
Тот год ушел чредою дней и снов -
Вновь мой язык в словесной кабале.
О немоты коварный произвол!
Стучи же сердце этим строкам в лад.
Позор молчанью! - заново обрёл,
Отбросив цепи, несказанно рад.
И - мысленно предчувствуя Весну,
Со стороны кажущийся глупцом...
Так в дюнах одинокую сосну,
В разрывах туч несущие луну -
Раскачивают ветры на излом.