Так много белого и никого,
Меня никто не ждёт на облаках,
Всё где- то там, так далеко,
В жаре, поту, делах, снегах.
Как часто разводили мы руками,
Вот так вот всё, увы и ах.
Жизнь накормила, но не пирогами,
Ушедших дней, развеян прах.
Будет. Всё ещё будет.
Из того, что быть должно,
Рубит, время, всё подчистую рубит,
Нитки судеб, чувств полотно.
Так много звуков и тишина,
Голоса, давно что- то сказавшие,
Нет у белого цвета окна,
Есть сокровища, всё отдавшие.