Иду под зонтом длинным путём.
Дорвался до слушателя невротик дождь.
Плачет в жилетку - мне в зонт - о том,
что в зиму ему испытать пришлось,
когда безголосым он снегом был,
на землю падал беззвучен, нем.
Все мысли свои, что в себе копил,
готов он теперь изливать всем-всем...
Иду, слушаю, шелестит
назойливо в уши, сам себя
перебивает, его язык
пытаюсь учить на ходу я.
Однообразен на первый взгляд.
Но сколько оттенков, а в них обид!
Жалоб, возгласов: что ж не рад
никто плачущему навзрыд?!
Дождь... Дождь... Идёшь так, идёшь...
Всё больше грузишься в ворох проблем.
Из них, как из луж, едва достаёшь
ноги, промокшие в обуви... Чем
наполнен мозг - трепотнёй дождя?
Слезами мокрыми плачет зонт.
А что не впитала жилетка моя,
стекает с ушей мне в глаза, в рот...
Да выговоришься ли ты, дорогой, наконец?
Дорогой длинной домой иду.
Я молча слушаю - молодец,
что молча слушать тебя могу.
Забыты дни, когда ждал тебя
в жару, в зной, но не шёл ты.
Что взять, хоть с невротика, хоть с дождя?
С них взятки гладки. Но есть зонты,
способные выслушать бред, чушь,
поток амбиций, что выше сил.
В словах нет логики, оттого - сушь
там где бы надо, чтоб дождь лил...
24.03.23.