Белый, как лунь, старейшина
спит на моём сне,
в котором живёт женщина,
за шторой, в чужом окне.
Это она полночью
мелодию «Силуэт»
в окне исполняет в повести,
которая есть и нет.
Это она вечером
(за шторой легка, нага)
знает простое, вечное,
текущее, как река.
Не мне одному привиделась,
видел её и Блок.
Может то сны Овидия?
Сумма пустых дорог?
Утро явилось сонное
с привкусом скушных книг.
Мысли спешат газонами
(в стихи) рисовать мой крик.
Зовёт молоко туманное.
Муха танцует вальс.
Ветер песком командует,
разыгрывая свой фарс.
А за окном безвкусица
улиц, где пешеход
вечером дарит музыку
с множеством лишних нот.
Видится за разлуками
последняя из разлук.
Жонглируют птички звуками,
хоть не имеет рук.
Девушка или выдумка
в небо спешит вдали?
Симфония мной увидена
на полотне Дали.
С тобой для любви нас сделали.
Смерть к нам придёт в слезах.
Знаю, что за пределами
будут твои глаза.