До берега всего-то семь рывков,
но плыть привычней лодкой по теченью,
любуясь опереньем облаков,
забывшись в снах до самоотреченья —
в руках чужих неведомых богов,
чей тонкий запах молока с шалфеем
среди небесных заливных лугов....
Плыть ни о чем ни капли не жалея.
Внизу объяты дымом города,
в них переправы через Стикс и Лету,
и ждет Харон...Смущенные стада
одну на всех мусолят сигарету,
о том, что короток пожаров срок,
после кострища поле плодоносней...
Сегодня каждый сам себе пророк.
Кругом огонь, с чего ж до дрожи мерзнем?
Ни тот, ни этот берег мне не мил, —
с обеих медный звон победных маршей.
Я буду плыть насколько хватит сил
ни чьей души — ни чьей! — не обокравши.