Затихают грома звуки,
От дождя тобой согрета.
Ты мои целуешь руки,
Я в одеждах — как раздета.
Солнце катится степенно,
Платье вымокло до нитки.
И звучат попеременно
Разных пять симфоний Шнитке.
Как в картинах у Шагала,
Дождевая ирреальность.
Два наполненных бокала —
Красота и музыкальность.
Недосказанное слово
В поцелуй уйдёт горящий....
В этом мире всё нам ново,
И теперь он — настоящий.
Журавли сигналят в трубы,
Бродит эхо, отзываясь.
Ты мои целуешь губы —
Я ответно. Каюсь. Каюсь.