Раздор явился в галантном фраке,
Светились белым его клыки.
Не станет лучше, а на бумаге
Остались только мои стихи.
Худые руки его, как гвозди,
Слегка торчали из рукавов.
На клочьях цвета слоновой кости
Остались сотни моих стихов.
И где теперь их хранить прикажешь?
На ветер выбросить сгоряча?
Твоя обида чернее сажи,
Твоя обида острей меча.
Но перед небом, но перед Богом
Я замолю все свои грехи,
И ты растаешь во тьме глубокой...
А я писала тебе стихи.
Елена Калинская