Держи. Это я. Взращена улицей, небом, рекой, подворотней,
Бесконечным количеством сходок за гаражами.
Сколько нас было таких, единицы, десятки, сотни?
Мы не умели справляться с собой. Кто бы справился с нами?
Держи это я. Руку тяну со страхом -
Вдруг из-за вихрей, водоворотов, личного ада,
Переплетений, противоречий, восхождений на плаху,
Вовсе не надо тебе этой руки моей, вовсе меня не надо?
Знаешь, все ведь могло сложится совсем иначе:
Те, кого улица приняла, выживают как могут.
Ранятся, злятся, много и горько плачут
Тщетно латают себя. Пьют, кстати тоже много.
Мне на ладони написано быть где-то рядом с ними,
Части себя выискивать подле чужих обломков.
И упиваться тщетой и обидой, ведь мусор не чинят,
И, проржавев, шевелиться раз в месяц, со скрипом негромким.
Но все хорошо. Хорошо. Хорошо. Я почти научилась.
Мир не настолько враждебен, а люди не так опасны.
Руку держи… Это я. Из меня получилось
нечто прекрасное.