И сумрак у невымытых окон,
И ранний вечер захолустья,
Лампадка у мерцающих икон,
Глядящих на молящегося с грустью.
И чей-то возглас неживой попсы-
Оставить в воздухе хоть звук попытка
Средь изб безглазых и косых,
Под кровлею, похожей на корыто.
Там мой знакомый сочинял верлибр,
Будто верблюд на севере, гунявый,
Поля Верлена зачитав до дыр,
Юродивый средь диких разнотравий.