Я выдерну перо у попугая
И напишу не сказку, а рассказ,
Что в середине ветренного мая
Звучал как скрипка томный контрабас.
И по ветру летели так искусно
Черешневые бабочки любви,
От звуков скрипки было очень грустно
Под небом полным слёз и синевы.
А где-то там на выжженой планете,
Где попугаи вымерли давно,
Грустит поэт на облаке в карете
И ест восьмое чудо-эскимо.
Жаль перьев нет и высохли чернила.
Зря надрывалась скрипка от души.
Жизнь без стихов и там и здесь уныла.
Дарю поэт, тебе карандаши!