"Любил он родину и землю,
Как любит пьяница кабак"
И я на той любви помешан,
Не понимая, что не так...
Конечно, вовсе не Есенин
Не светит мне такой же знак
От свыше ждущих поколений
И творчество моё - пустяк!
На пустяки угробив слово
И выстрелив души огни,
Как не поддаться мысли новой,
Которой мы обречены?
Огни попали, иль пропали
В пока не ведомой дали,
И словно маяками стали
Ещё не созданной любви...
31.03.2023