В город с Пулковских высот
Потянулся весь народ,
Вырывший траншеи.
Смотрит женщина назад,
И её тоскливый взгляд
От слезы светлеет.
Видно, остаётся свой –
И готов принять он бой,
А она уходит -
Мать седая, иль жена...
Будь ты проклята, война! –
Столько бед в народе!..
Сжав рукою автомат,
Смотрит пред собой солдат.
Он уже не молод! –
Насмерть надобно стоять
И фашистов задержать,
Не пустить их в город!
А другой, чтоб покурить,
Самокрутку стал крутить,
И сосредоточен.
Кто сидит, а кто стоит...
Так тревожен колорит,
Воздух дымен очень...
Каждый строг, чуть напряжён:
Может быть, погибнет он –
Славный русский воин!..
Сам художник воевал,
Ополченцев написал
Перед смертным боем...