Когда я стану старой и больной,
Когда стихи писать свои устану.
Поэт меня полюбит молодой,
И музой для него я точно стану.
Напишет он сонеты для меня,
Потом октавы, может триолеты.
Их прочитаю тихо, про себя,
И сочинять пойду свои куплеты
Рукой костлявой строки запишу,
И побегут в тетради неуклюже.
Но в них ему я точно расскажу,
Что к рифме не была я равнодушной.