Уходят, не прощаясь, с нами дни,
Уходят, словно павшие солдаты.
На небе зажигаются огни,
А на земле поверженные даты.
У них крестов и памятников нет:
В забвенье лет, а иногда в печали,
Истории на них пролитый свет -
Есть те, кого с пристрастием пытали.
Допросы обезглавленных вершин,
За них напишут речи покаянья,
Слеза святая капает с морщин,
Истории, идущей на закланье.
По крохам восстают порою дни,
Из зазеркалья выжженных столетий.
Господь, прошу, яви, и сохрани -
Они ведь истины рождённой дети.