Я слушаю душой весенний дождь,
Играет он ноктюрнами Шопена,
Великий гений музыкой нетленной
По клавишам скользя, бросает в дрожь.
По сердцу пробегает холодок,
Вот си-бемоль минор звучит протяжно,
А все плохое кажется неважным,
Уже пьянит тот музыки глоток.
Прозрачным шлейфом нот обволокло,
Душа и тело стали неподвластны,
О, эти звуки! Как они прекрасны!
И хрусталем становится стекло.