Да руки в кровь себе я разобью, –
Об те тугие и глухие времена,
В колодец прошлого смотрю, –
Там где родились слепые племена.
И по чуть-чуть хлебая той водицы,
И подбираясь ближе к отрезвевшей сути, –
Безжалостно склевало им глазницы,
То время беспросветных перепутий.
И не прозреть – душа в потёмках стынет,
Покрылись копотью трофейные медали,
И с тех ещё времён, да и поныне, –
Те раны до сих пор не залатали.
И вот опять обледенелая палата,
И мне врачи упрямо всё ворчат, –
Да вовсе и не кровь это – а сладкий сок граната...
Они и пот от слёз не отличат.