День завершился. Иду. Подъезд.
Скоро меня он проглотит и съест.
Будь ты художник или горшечник,
всех переварит подъезда кишечник.
Вот и квартира. Пульс бьётся в висок.
Стены. Полы. Потолок невысок.
И, как не прячься, тебя обнаружат,
выплеснут завтра подъездом наружу.
Всё повторится опять и опять,
вплоть до минуты, и каждая пядь
будут просчитаны. Путь без объезда
вновь приведёт к эшафоту подъезда...
Мир так подстроен. Согласен с ним сам?
Жди. Уповай на небес небеса.