Снимаю с души наслоенья годов,
Как будто вилок раздеваю капустный,
Где много испачканных жизнью листов
Сплотились в кочан свилевато и густо.
Пытаюсь найти сердцевину в вилке,
Где я неиспорченный чистый мальчишка,
Быть может ещё сохранилась во мне
Из юности хрусткой души кочерыжка.