Весна макает свои кисти в лужи,
и серую рисует акварель,
без шапки и перчаток, чуть простуженный,
идёт апрель.
Полощет ветер голые деревья,
летит с помойки целлофановый пакет,
а воробьи уж распушают перья,
самозабвенен птичий марафет.
Ещё природа делает кульбиты,
и стынет в лёд, все то, что за день льёт,
но всё длинней, длинней сосульки свиток,
а он уж точно про весну не врёт!
Пусть будет то, о чём мечтать осталось
сегодня или завтра-явь.
Хоть с воробьиную, хоть с крошечную малость,
и мне мечту, прошу, весна, оставь!