Нет, здесь не пьют
И здесь не поют.
Нет здесь гостей.
В доме метель.
Снег на гитаре, снег на комоде,
снег на одеждах канувшей моды,
на пианино, на горках посуды,
есть сквозняки – но не сыщешь простуды.
Снег поселился навек в волосах,
В наших мечтах,
Даже в наших грехах.
Кто это прячется в мёрзлых углах?
Храбрость застывшая?
Умерший страх?
Царству метели не прекословь!
В царстве метели не сквернословь!
- Что там под пледом?
- Старая боль.
- Светит и бредит?
- Это любовь!
Это сочувствие к тем, что в земле -
мглою объятым, уснувшим во мгле.
Это надежда на то, что живым
выжить случится - и жить молодым.
Это огонь, что разбудит весну,
Тот, что метели отправит ко сну.
И потекла по гитаре вода.
И потекла по комоду вода.
И потекла по одеждам вода.
На пианино! В посуде вода!
Голубь явился, сквозняк обогнул
и неожиданно громко чихнул.
Солнечный выплеск туман разогрел.
Что-то закапало. Кто-то запел.
Храбрость воскресла. Растаял наш страх...
Только, как прежде, снег в волосах,
Только, как прежде, жертвы тех битв
ждут наших искренних честных молитв.
© Вит. Чел. 06.04.23