Мёртвые слёзы тантры, холодные, скользкие, сжатые, — о, как медленно они капают, заражая кровь, замораживая и разрушая грудь, — теперь так страшно, что всё вокруг кажется нереальным, однако и страх застывает в рыхлых сердечных тканях, превращаясь в аморфную мировую массу, в материю чёрной земли, где сливаются мутные воды, где навечно одно — смерть и карма; бесстрашие.
Кто я? Пелена своих глаз и один беспокойный ум, запредельно трясущийся в адском аду своих первородных ужасов, где буйные черти сидят, словно птицы на жёрдочках, по временам приземляясь в жизнь, чтобы бить и пытать меня повелениями, процессами и последствиями, чтобы склевать мою душу разом, а душа эта — лишь одинокое чёрствое зёрнышко, похороненное в пыли на большой дороге. И всё это свершается без назначения, как просто происходящее с чьим-то телом, безвольно уже болтающимся.
Там, на реальной почве, где полностью выдуманное противостояние обретёт исход, ты прости меня, умоляю. Прошу, прости меня. Прости меня, умоляю. — Ибо внутри самого себя я не знаю своей основы. Я столь же пустой и такой же вымышленный, как все картинки. Я — лишь один из кадров на битой магнитной ленте, что щедро распущена в пустоте. Пускай меня рвут и ломают тантрические ветра, — но только прости, умоляю.
(Видимо, только так я способен жить, чтобы не угаснуть, — жить, покорно претерпевая бескрайне холодный огонь в груди, чтобы мне самому не угаснуть; и слово поэзии даст мне полезную силу на этой пустоши.)
6 апреля, 2023 год.