Я собой населяю район,
О котором не скажут стихами.
Там, где осень печальными снами
Утекает под серый бетон.
Где в туманную зыбь ноября,
Слеповатые целятся окна,
И сквозь пыль от былого на стёклах,
Всё пытаются видеть, а зря...
Там чернилами плещется ночь,
Там Малевич довольный хохочет -
Все дома, от проклятия точно,
Превратились в квадраты, точь-в-точь.
Я лавирую в трещинах луж,
Я гадаю на гуще асфальт -
Почему лишь оттенки базальта
Для людских предназначены душ?
Почему только грусти бруски
На цементном рождаются поле?
Если честно, то трудно без боли
Настоящего видеть ростки...
Потому в выходные я там,
Где творили, наверное, боги,
Возводя неземные чертоги
К Петербургским седым небесам.
Где атланты задумчиво в ряд
Держат марку прекрасной эпохи,
И украдкою делают вздохи,
И нынешнем мудро молчат.
Там, где сила великих идей
Обращала в симфонию камни,
И поэзией кажутся зданья,
Что дожили до нынешних дней.