Он писал много лет - в каждой песне война,
В каждой песне — любовь без закона и сна.
Мы постигли: поэт! Осознали — герой!
Бортовые огни путеводной звездой
Нам светили ночами. Горел его нимб
Высоко в облаках по пути на Олимп.
Он мечтал о войне — вот тебе и война.
Пробудилась от спячки родная страна,
Изумлённо глядит на безумства врагов:
Что мы сделали вам? Что за бешеный рёв?
Будто свора собак или стая гиен.
Раскалились от ярости пасти антенн.
И летучая смерть забирает людей,
Никого не щадя — ни больных, ни детей…
Ну а что же Герой и бесстрашный поэт,
Столько лет воспевавший войну и любовь?
Бортовыми огнями мигнул самолёт,
Унося его в логово лютых врагов.
И свершилось оно — вдруг запел соловьём,
Обзывая нас быдлом - тебя и меня,
Обернулся Иудой с козлиным лицом,
И затряс бородою, Отчизну кляня.
И пришло запоздалое чувство стыда.
И сошлись все разгадки: всё то, что он пел,
Обличал и клеймил — это только игра,
Репетиция подлости будущих дел.
Как легко обмануться при виде шута,
Принимая его за святого борца.
Так услышав иного крутого юнца,
Понимаешь: ребята, а песня всё та.