Кричащий петух над моей колыбелью
вопил на рассвете, бомбёжку кляня,
Война молодая десятой неделей
от бомбы до бомбы качала меня.
Нет бомбоубежища, щель в огороде -
могила младенцу в холодной земле,
и гостья, грозящая смерть на пороге,
летела ведьмачкой стальной на метле.
Кричащий комок у двоих на коленях,
на двух табуретках и мать, и отец,
великая сила безмолвных молений
о том, чтоб все трое - на жизнь и конец.
Свистящая бомба, пробившая крышу,
в соседней квартире в подполье ушла...
Отец говорил, что случайно так вышло,
но верила мама, что Божьи дела.
Печально, что мирное время не вечно,
что мир, нахлебавшийся горя с лихвой,
лежит, как рождённый в войну человечек,
беспомощно плача под бомбовый вой.