Я хотел бы родиться в эпоху,
Где поэт разжигает сердца.
Где слова , они много так значат,
Люди верят в них без конца.
И единственный повод для страха,
Потерять записную тетрадь.
Где все мысли, внутри,на бумаге,
Но огонь поглатит их опять.
Я не сплю, я скорее мечтаю,
Мир создам по наброскам души.
Был бы я хоть чего-то создатель,
Кроме песен о боли и лжи.
Разве людям от этого лучше?
Слышать как умерает душа,
Неизвестный поэт так прекрасен !
А он пьяница, шут и смутьян.
Поведет за собой лишь таких же,
Сотни тысяч разрушенных душ.
Болью скованны, страхом убиты.
Ненавидящих мир и весь сюр.
Столько лжи было вылито в уши,
Сколько врали им всем без конца,
Но теперь будет новая эра,
Эра где воспылают сердце.
Где слова будут бить по больному,
Где есть страх потерять свою жизнь,
За идею прекрасного дома,
За далёкий, но сказочный мир.
За идею быть вечно свободным,
Делать то, что захочет душа.
Кто бы знал что нам это напомнит,
Человек чей удел лишь мечтать.
Человек, что весь мир ненавидел,
Потому что не понят был им.
Тот поэт, что писал для для любимой
А теперь для всех ныне живых